Мой друг говорит, что поэт он - не по призванию,
        Хотя он имеет знакомую Музу свою.
        Что «просто» писать он не может стихи по заданию,
        Тем более – те, на которые песни поют…
                    Что пишет не сам, а диктует Муза, та самая,
                    Что дело его – погрузиться во власти стихий,
                    Сжав ручку, расправив бумагу, схватить «это самое»…
                    А после очнулся, глядишь – и готовы стихи!

        Подруга сказала, что может писать по заданию,
        Что этой НАУКЕ друг старший её обучал.
        Что, став поэтессой, друзей получила признание,
        Но кажется ей, что стоит лишь в начале начал.
                    Вот повод имеется, тема дана подходящая -
                    В стихах поздравленье она написала легко.
                    Поэзия - это РАБОТА, себя не щадящая!
                    ЛЕГКО уже пройдено, хочется, чтоб - ВЫСОКО!

        Я знаю, что верным соавтором будет бессонница,
        Что мысли рифмуются стуком вагонных колёс…
        С такими, как я, дилетантами Муза не водится,
        Стихи мне не снятся, ведь мозг отдыхает от грёз.
                    Митяев поёт: «Не болит ничего, и не пишется…»
                    Сестра говорит: «Не умеешь – совсем не пиши».
                    Но я уже знаю, - и рифма, и музыка слышатся,
                    Когда тишина разрывается криком души!
                                                              август 2006г.

---

Дата последнего обновления 31.03.2015
© Владимир Проскурнин, 2006 г.